隔壁家嬸嬸的聲音忽遠忽近，明明只是隔著一個聽筒，聲音卻變得像蒙在一層鼓面里那樣，難以聽清。

        近半分鐘的沉默和怔愣后，她的聲音不受控制地發抖，重復問道，“什么？”

        向來精明干練的嬸嬸難得沉默地嘆了口氣，輕聲重復道，“綿綿……”

        “奶奶走了。”

        后續她再講說奶奶走時其實很安詳，躺在床上，沒有病痛，也沒有折磨；講說奶奶給她留的東西都放在衣柜里的抽屜里，存折密碼她應該都知道；還沉默良久，講說，人到了年紀，死亡是必經的路，也是每個人的終點，勸她不要太傷心，要節哀。

        陳綿綿一句都沒有聽進去。

        她很難描述那一刻的狀態，你要說活著嗎？是的。在聽嗎？是的。

        她可以清晰地聽見對面的每一句話，聽見天橋下汽車的鳴笛聲，甚至聽見遠處煙火綻放和人們的歡呼聲，但這些通通都沒有進入大腦。

        沉默地漂浮在耳邊。

        像流動的水，像風。

        那些熱鬧的聲響只是經過她。

        內容未完，下一頁繼續閱讀