我們坐在那張用了十年的小折疊桌兩邊，埋頭吃飯。誰(shuí)也沒(méi)說(shuō)話。番茄炒蛋的味道在嘴里化開(kāi)，酸甜適中，雞蛋嫩滑，番茄軟爛——和他當(dāng)年做的那盤(pán)，已經(jīng)是天壤之別。

        我吃著，眼淚一直在掉。

        不是嚎啕大哭，只是眼淚無(wú)聲地往下淌、滴進(jìn)飯碗里，混著米飯一起咽下去。

        賀黔抬起頭，看著我。他沒(méi)有問(wèn)，也沒(méi)有勸。只是伸過(guò)手，用拇指很輕地擦過(guò)我的眼角。

        他的指腹有薄繭，粗糙，溫暖。

        “小翌，”他低聲說(shuō)，像在陳述一個(gè)早就知道的事實(shí)，“我從來(lái)不怕別人說(shuō)什么。”

        我抬起頭，淚眼模糊地看著他。

        “我只怕你難受。”他說(shuō)，聲音那么輕，卻像一把錘子，狠狠敲在我心口上。“怕你因?yàn)槲业木壒剩?tīng)那些話，受那些委屈。”

        我張了張嘴，想說(shuō)什么，卻發(fā)不出聲音。

        喉嚨被洶涌的情緒堵死了。

        賀黔收回手，低頭繼續(xù)吃飯。他的睫毛垂著，在眼下投出一小片陰影。

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